Però di tre bagamùndus de bidda allèna tziu Mutètu si era incautamente fatto onere, sfinito alle insistenze dei padri, becàcia chiusa tra i palmi chi nimàncu allo sfilare della Madonna delle Grazie.
Bentumàlu fìat de dìciu su primu, aproliàu de Ussaramànna. Nuinièdda il secondo, arrùtu de Paùli Arbarèi. Ultimo Dentiserràus, sputato da Turri.
Sguardi in eterna sfida sui sorrisi beffardi, così giovani e già perduti come quei ricordi sfumati nella nebbia del passato, vago luccichio di cero che muore. Che colore gli occhi? Sapete il cielo al crepuscolo, quella striscia di azzurro e di verde e di giallo e di viola, oro di madreperla? Belli in pari misura erano, ma da non scorgersi in essi il grigio scuro dell’anima.
Pertanto in una pure grigia mattina che tziu Mutètu dovette trattenersi in paese bàis e cìrcas poité, domandò ai tre su prexèi di sbrigare per conto suo l’incombenza del ringraziamento alla biscia.
Preneisìddu su gragàllu
custu sceti est su trabàllu
atru no si depu nai
torreisìndi a si crocài
Annuirono le fronti sul solito sorriso beffardo ma diverso lo sguardo, viso a concedere sfida alle braccia smaniose, imperdàu su coru.
«Ita ‘ndi naràis - assatanò Bentumàlu - de ddu fai brula, a su maìstu?»
«Adèssi ora puru a ddu fai passài sa barrosìa!» indiavolò Nuinièdda.
«Irèa portu - sputò zolfo Dentiserràus - de strecài sa conca a su coròu!»
Che armatisi infine dei loro cuori - pèrdas gràis - mossero in più parti alla cerca della serpe inconsapevole, manco un bandito alla macchia.
«Stèsiat is arròris - giustificava Bentumàlu - ita funti cùstas tontidàdis?»
«Ddu pòrtat prus de su santu - scandalizzava Nuinièdda - ita manèda!»
«Beni fèus a ddu strecài!» sigillò Dentiserràus.
E talmente sproloquiarono, da convincersi che tziu Mutètu stesso sarebbe stato vivaddio orgoglioso di tanto discernimento.
Alla fine lo scovarono SùaSùa, ignaro e beato sotto una felce che fungeva da ombrellone. Il sole, lento, arrampicava i colli verso la mezza.
«Agatàu dd’èus, pèus po’ issu!»
«Ddu passàus comènti un’anguìdda!»
«A pùstis dd’abbruxàus!»
E divelti dal terreno tres cogòrus prus gràis de su coru e totu, tòtus e tres appàri li sollevarono quanto poterono le braccia, occhi in eterna sfida sul sorriso beffardo. L’ovile silenzioso, in quel silenzio. E lanciarono.
In quella SùaSùa issò e allargò fauci di tre teste, così grandi da ingoiarseli alla pari di topolini is cogòrus. E de merdonèddas trattò uguale uguale il malcapitato terzetto che si era provato alla fuga, non risputandone che is berrìtas sempre calate sullo sguardo in eterna sfida e sul sorriso beffardo. Quindi si riadagiò beato sotto la felce che fungeva da ombrellone. Il sole, esperto scalatore, aveva svettato i colli e scampanava la mezza, ardente orologio. Era quella, per tzìu Mutètu, l’affamata ora del ritorno.
Le pecore mansuete se la pascolavano, Sùasùa atrotoxàu se l’appisolava, ma lui non tardò a comprendere cosa fosse accaduto. Era stata derisa, la tradizione, che si era vendicata.
Intzàndus via de mutètu, a piangerli i discepoli e ripromettere a se stesso - non più Dio - che mai a nessuno avrebbe ancora tramandato il mestiere antico del pastore. E della vita.
Mancài pesàus mali
piciochèddus funta oguàli
de ddu nai mi tòcat a is mamàis
sperèus a no si spramài Quindi fece còia.
Poi privo di lottarla e sconfiggerla, attese sa becèsa.
Fine
Ignazio Pepicelli Sanna © Riproduzione riservata
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